Photo de Samuel Rollier

Chère Capitale,

Je fais partie de ceux qui ne sont pas contents de te retrouver.

D’abord, alors que je rentre de vacances, tu m’offres le pire spectacle que je pouvais avoir : de la pluie, des orages, lesquels entraînent des petites choses de la vie désagréables : les bas de jean mouillées, le cheveu qui frise, et surtout, la perte de mon bronzage en l’espace de 48 heures. Un hâle que j’ai mis 3 semaines à acquérir. Comment puis-je avoir le sourire en te retrouvant dans ces conditions ?

Ensuite, il y a bien entendu tes petits défauts que tu prends un grand plaisir à mettre en avant chaque jour de l’année. Je ne sais pas quelle est l’éducation que tu as donnée à tous ces petits parisiens de souche, mais une chose est sûre, elle n’incluait pas de prendre chaque jour que le destin nous donne comme un cadeau. Il est clair que pour eux, chaque nouvelle journée qui commence est une punition. Ils passent leur temps à montrer un visage de colère, de déception, ou de découragement. Je ne me permets pas de juger, mais tu comprends, que la provinciale que je suis, a parfois des difficultés avec l’arrogance de tes habitants, et ce mot qu’ils ont toujours, chaque jour, à la bouche : l’argent. Alors que j’ai passé 3 semaines loin de tout ce tapage de gens qui se plaignent bien qu’ils n’ont pas de raisons valables de le faire, il m’est difficile de me glisser à nouveau incognito parmi eux. Et surtout, j’ai terriblement peur que ce virus qu’ils ont tous attrapé en grandissant au centre de ton périphérique, Paris, ne me contamine. Est-il possible que je sois épargnée ? Est-il possible que tu réapprennes à tes petits habitants, que la vie est à prendre avec le sourire, que chaque minute est à savourer comme une glace qui fondrait trop vite ?

Il y a aussi tous ces mélanges qu’ils font entre eux pour se multiplier toujours plus vite, toujours plus rapidement. Je suis de ceux qui vivent avec un espace vital qui les entoure. Chaque jour, j’essaie de ne pas voir à quel point il n’est pas respecté. Il arrive que je me sente mal, pratiquement chaque jour, dans la rue ou à l’intérieur des tes transports en commun. Comment peux-tu autoriser autant de monde à entrer dans un wagon ? Les parisiens n’ont-ils donc aucun respect pour eux-mêmes ?
Pour eux, bousculer est une habitude, et ne pas s’excuser également. C’est tellement le cas que lorsque je me cogne contre quelqu’un accidentellement, et que je m’excuse, la personne ne m’entend pas et continue son bonhomme de chemin.
Il est vrai que la société que tu as choisi pour gérer ces trains souterrains ne te facilite pas la tâche. Leurs pannes, et leurs grèves à répétition sont bien entendu souvent la cause de l’entassement des gens dans ces trains. Comment des installations qui marchent si souvent, et qui sont utiles quotidiennement à plusieurs milliers de personnes, peuvent-elles connaître aussi souvent des pannes ? Les enseignes ne font-elles pas le nécessaire à chaque fois pour éviter que l’incident ne se reproduise ? Ne font-elle que reboucher les trous avec les chewing-gums de ses employés ?

Je ne suis pas ravie non plus de retrouver ton air pollué qui m’empêche de respirer à pleins poumons. Loin de tout ton tapage d’automobilistes râleurs, j’ai découvert le plaisir des routes désertes. Loin des odeurs de pollution, et du nuage gris sous lequel tu nous tient tous sous cloche, j’ai redécouvert le plaisir de sentir le fumier, et le colza. Cela peut te surprendre, mais non je ne me bouche pas le nez lorsque mes narines croisent le chemin des ces champs.

Je n’aime pas non plus ton idée de nous faire croire que l’espace d’un mois, les bords de la Seine sont une plage… Je m’y suis rendue une fois par curiosité, et la seule chose que j’ai remarquée est que cette plage était minuscule et servait davantage d’endroit où se montrer qu’une plage conviviale.

Voilà Paris pourquoi il m’est difficile de revenir avec le sourire. Mais pour ne pas ressembler à tous ces gens qui passent leurs journées avec un visage crispé, j’ai fait l’effort de poser un sourire sur mes lèvres, et d’observer tout ce que tu m’apportes.
Et oui, après avoir montré du doigt tous tes travers, j’ai décidé de prendre également le temps de te remercier.

Merci, car sans toi, je n’aurais peut-être jamais remarqué la richesse de ma région. Il suffit parfois de sortir d’un endroit pour pouvoir voir toutes ses qualités. J’aime la Normandie, j’aime le Nord, et en y allant quelques jours de temps en temps, je profite pleinement de tout ce que ces régions peuvent offrir. Peut-être qu’en y vivant, je les verrais différemment.

Merci, car grâce à toi, je fais des rencontres incroyables, enrichissantes, et époustouflantes. Jamais je n’aurais pu faire autant de choses si je ne m’étais pas exilée dans ta région. D’un point de vue professionnel, les rencontres que je fais sont parfois risquées, d’autre fois drôles, et même de temps en temps passionnantes. Tu gardes certes énormément de monde sous ta cloche, Paris, mais il est très agréable de rencontrer autant de visages, autant d’histoires, autant de visions différentes.
J’ai aussi découvert le plaisir d’appartenir à une communauté, les rencontres entre blogueuses m’apportent beaucoup. On parle de tout, de rien, mais on a toutes quelque chose en commun qui nous relie. J’adore ces soirées, et j’espère qu’il y en aura encore beaucoup d’autres. Pas le même métier, pas les mêmes origines, pas forcément les mêmes loisirs, seul la blogosphère nous relie. Ça a un côté un peu magique.

Voilà Paris, tu sais tout. Je te hais, mais je t’aime aussi. C’est une relation passionnelle qui ira un jour à la rupture. Un jour, j’arriverai à un virage de ma vie, où je voudrai autre chose que tout ce que tu auras pu m’apporter. Ce jour sera probablement le jour où mon enfant, qui n’est pas encore en production, grandira. Paris, tu nous offres certes une diversité culturelle impressionnante, mais je ne veux pas que mon enfant grandisse entre tes murs. Je ne veux pas qu’il préfère l’odeur de l’essence à celle de la bouse de vache, je ne veux pas que mon enfant soit un parisien, ou tout ce qui s’en rapproche.
Mais ne sois pas triste, ce jour n’est pas encore arrivé…

Sincèrement,

Julie

Réalisé à l’occasion des fêtes de noël, cette page est conçue pour que vos marmots puissent être autonomes dans la rédaction de leur liste de souhaits. Il y trouveront aussi quelques jeux et des comptes de noel qui leur permettront de patienter jusqu’au 25 décembre. Et la bonne nouvelle est que chaque message envoyé recevra une réponse écrite des mains de notre cher vieil homme à la barbe blanche!

http://www.laposte.fr/pere-noel/

Voici ce qui est dit dans cette lettre…

Dear Lily Allen,

Remember when you pretended, Lily, that you were truly independent, Lily? Faking like you made it all alone but you were legally with Regal, part of Parlophone – oh yes. So when you lectured me, I thought I’d fileshare my thoughts on your mp3, Lily.

Now first I must sing your praises – I love your singing but I’ll just say this: I saw on your MySpace pages saying filesharing’s a new ice age, but the industry’s a recent innovation – music’s been alive, thriving since cavemen. Folk songs so long have had a place in communities that you should be amazed at it. Then one day came intellectual property, meaning if I think a thought, you can’t copy me. And if honesty’s the best policy, I’d say songs are better off without this monopoly. It’d blatantly be a major fail if they’d patented the major scale. And downloads don’t equate to sales, so taking them away won’t make me pay up – just procludes me from sending your tunes to my friends, so we all lose in the end. You lose potential fans and we lose respect for the fact that you’re desperate for cash. But what do you expect from the lass who’s collecting a fat bank cheque from the man, while her fans are collecting the glasses for minimum wage they’ll spend on her tracks?

Now please don’t be offended, Lily; I think your new CD’s splendid, Lily. Everybody’s at It and it’s Not Fair, I Could Say, The Fear was Him but He wasn’t There so let’s go Back to the Start, before 22 – all music’s in the public domain, so Fuck You.

It’s never the amateurs that’s reckon it’s damaging us, it’s the major labels saying it’s fatal; like when Napster had to pack up, wrecked by Metallica. The table’s turned now – the labels churn out a new Jezebelinternetelevangelist – and she’s fit – with a manuscript that was actually written by Mr. Michael Masnick. Can you get the irony? And by the by, Lily, I like this beat – I hope you don’t mind me thieving, ’cause even doing a cover song’s decried as stealing. But it’s alright, still, for you to plagiarise, and preach it – Don’t you believe it’s maybe time to rethink, Lily?

Put music back in the hands of the people; make the majors and amateurs equal. If anything labels strangle the freedom you claim they’re saving by banning this evil. That’s the actual reason, you see; and please don’t compare sharing to stealing – I’ve not took anything off you, I’m just spreading love for what you do. Downloaded your songs for free, then I bought my mom your CD. She likes it too, she keeps telling me, all because I pirated an mp3. Now I’ve got Matt Bellamy belling me, telling me I’m not a fan, I’m the enemy. That’s amusing, I’ve paid enough to see Muse in my time I could buy them a museum. Did you see them on that programme miming? Yeah, the pirates are killing live gigs. Maybe we should have a ban CDs appeal – then people would pay to see bands for real. Dear Lily, why are you being this silly?

Yours sincerely,
Dan Bull

P.S. – And I don’t mean any offence or anything, Lily. I just don’t think the issue’s as clear cut as you’re making out. And I know you’re going to carry on making music really. But when you’re between the devil and the deep blue sea, you need to stop worrying about pirates, and adjust your sails.